Confieso que a veces
me importa más el color de tus bragas
que el de tus ojos,
la altura de tus tacones
que la amplitud de tu sonrisa.
Sospecho que sabes
que me crecen margaritas en las manos
si una morena cualquiera
me regala en un cruce de bordillos
el paisaje de un abismo en el escote.
Deducirás por los garabatos que encuentras
en el folio donde se escribe mi destino
que tengo cicatrices del tamaño de su nombre,
que a veces bebo para olvidar que no la olvido,
o que el amor cada día me resulta
más un pacto que se hace por cariño,
que un sentimiento que te nace desde dentro.
Quizás también a estas alturas
podrías opinar que soy un mierda
y estarías acertando a la primera.
Que me apellido fracaso y alguna noche,
en camas que no te reconocen,
respondo con ladridos al deseo
en medias que tú no te pondrías.
Que uso la mentira de un modo tan violento
que también la verdad ya me parece fantasia.
Que bajo esta piel de mi pecho
guardo por orden afectivo
los cadáveres de todas esas mujeres
que al final se quedaron con el guapo.
Soy nostalgia ya ves
y a veces odio,
otras ni siquiera sé qué puedo ser
que no sea tuyo.
Un número en tu agenda de bolsillo,
un día de tu semana más horrible.
Mascota, si decides, incluso piedra,
o algo que se mueva cuando hables
como una marioneta en plan moderno.
No sé qué puedo ser
si tú no eres,
ni sé qué quiero ser
si no me haces.
Seguramente ignores
que me sé las facciones de algunas actrices porno
mejor que las mías ante la crueldad de los espejos.
Que si pienso a veces en el suicidio
es por las ganas de matar a mi otro yo,
que la infidelidad es el camino más corto
de ser fiel conmigo mismo.
No sabrás nunca en qué pienso
cuando no pienso en ti,
ni qué hago cuando no estoy contigo.
Perderás la guerra si tu lucha
es secuestrar mi poesia
a punta de hasta nunca y un portazo.
Hallarás mi tristeza desnuda,
mi ansiedad esquizofrénica,
este modo de estar solo por no tenerme,
de no hablar por no escucharme.
Temerás mis diez segundos de arrebato
mientras busco mi dolor dentro del alma.
Seguramente no te enseñaré las cartas
donde llueven palabras sobre mi ego dormido,
no elegirás mi ropa y mi cuello
tendrá el olor del champú que compraba mi madre.
No abandonaré nunca en el filtro de los cigarros
esta seguridad de matarme lentamente.
Así que si te quedas,
si aún a pesar de esto no te marchas,
es que además de estar como una cabra,
voy a empezar a creerme que me quieres
me importa más el color de tus bragas
que el de tus ojos,
la altura de tus tacones
que la amplitud de tu sonrisa.
Sospecho que sabes
que me crecen margaritas en las manos
si una morena cualquiera
me regala en un cruce de bordillos
el paisaje de un abismo en el escote.
Deducirás por los garabatos que encuentras
en el folio donde se escribe mi destino
que tengo cicatrices del tamaño de su nombre,
que a veces bebo para olvidar que no la olvido,
o que el amor cada día me resulta
más un pacto que se hace por cariño,
que un sentimiento que te nace desde dentro.
Quizás también a estas alturas
podrías opinar que soy un mierda
y estarías acertando a la primera.
Que me apellido fracaso y alguna noche,
en camas que no te reconocen,
respondo con ladridos al deseo
en medias que tú no te pondrías.
Que uso la mentira de un modo tan violento
que también la verdad ya me parece fantasia.
Que bajo esta piel de mi pecho
guardo por orden afectivo
los cadáveres de todas esas mujeres
que al final se quedaron con el guapo.
Soy nostalgia ya ves
y a veces odio,
otras ni siquiera sé qué puedo ser
que no sea tuyo.
Un número en tu agenda de bolsillo,
un día de tu semana más horrible.
Mascota, si decides, incluso piedra,
o algo que se mueva cuando hables
como una marioneta en plan moderno.
No sé qué puedo ser
si tú no eres,
ni sé qué quiero ser
si no me haces.
Seguramente ignores
que me sé las facciones de algunas actrices porno
mejor que las mías ante la crueldad de los espejos.
Que si pienso a veces en el suicidio
es por las ganas de matar a mi otro yo,
que la infidelidad es el camino más corto
de ser fiel conmigo mismo.
No sabrás nunca en qué pienso
cuando no pienso en ti,
ni qué hago cuando no estoy contigo.
Perderás la guerra si tu lucha
es secuestrar mi poesia
a punta de hasta nunca y un portazo.
Hallarás mi tristeza desnuda,
mi ansiedad esquizofrénica,
este modo de estar solo por no tenerme,
de no hablar por no escucharme.
Temerás mis diez segundos de arrebato
mientras busco mi dolor dentro del alma.
Seguramente no te enseñaré las cartas
donde llueven palabras sobre mi ego dormido,
no elegirás mi ropa y mi cuello
tendrá el olor del champú que compraba mi madre.
No abandonaré nunca en el filtro de los cigarros
esta seguridad de matarme lentamente.
Así que si te quedas,
si aún a pesar de esto no te marchas,
es que además de estar como una cabra,
voy a empezar a creerme que me quieres